Charlas breves

En el taller alguien escribió sobre un tero, sobre la pata del tero, sobre la soledad de no tener quien preste un apoyo, una muleta. Me gustan los textos con pájaros, con alas, con chuzas en la cabeza, con alaridos contra el viento, contra las nubes, contra el mar. La lengua del pájaro no calla, se sabe que canta hasta morir.

En una de las Charlas breves de Anne Carson dice: Día tras día cuando me despierto pienso en vos. Alguien colgó en el aire gritos de pájaros como si fueran joyas.

De chica tuve un tero de mascota o algo semejante, el ave tenía su espacio cerca del limonero, en la esquina húmeda de las calas blancas, de los bulbos asomando en el verano. Un día encontré huevos, me acuerdo de haber trepado y de la superficie fría y redonda en mis manos, de la cáscara cayendo. Nunca más vi el tero pero siento que entendí algo sobre el cuidado, sobre la picardía, sobre el respeto o quizás todo eso lo asimilé después de ver la rodilla raspada de una hija, de encontrarle palabras a sus llantos.

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