miércoles 15 de mayo de 2024
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Una mirada desde la alcantarilla

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Esa mañana los hombres se ajustaron la nuez de Adán con los pañuelos

y usaron las alpargatas más sucias

una suela gruesa indicaba quién había pisado más el barro

el grito del chancho señalaría -antes que los gallos-

el inicio del ritual

alguien juntó la sangre que perdía la herida en la yugular

tenía olor a la meada de la vaca

al vapor que subía cerca de sus patas

y quemaba el yuyo

la sangre negra del animal junto con el vino

tiñó los dientes de los pañuelos ajustados

sonrisas negras como lombrices se encendieron

en las caras de esos hombres

encandilados con la muerte

Telón

El párpado cae y abre adentro

un telón

que esparce el sueño.

Veo las chispas y me dejo asar

con un fuego que no quema.

El párpado dibuja una noche roja

cansada como las moras que se desprenden de la rama.

Los párpados titilan.

A lo lejos está el campo, el fogón, el cuerpo, la ceniza, la brasa

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